Jorge Ariel Madrazo

Jorge Ariel Madrazo

El escritor argentino Jorge Ariel Madrazo nació en Buenos Aires en el año 1931 y, según confesó en alguna oportunidad, desde pequeño ya había descubierto su vocación poética.

Así fue como se embarcó e

n esta aventura literaria que comenzó a dejar al descubierto sus capacidades a partir de 1966, año en que empezaron a aparecer sus primeras obras, dentro de las cuales se encontraban “Orden del día”, “La tierrita”, “Breve historia del bolero”, “Espejos y destierros” y “Blues de Muertevida”, entre otras creaciones.

Tiempo después, instalado en Caracas, Venezuela (donde viviría hasta 1983), se dedicó al periodismo y a la crítica cultural. Con el paso de los años, Madrazo también ganaría experiencia como traductor de diversos autores norteamericanos e ingleses, desarrollaría el ciclo “Poetas y Narradores” en diferentes bibliotecas públicas de Buenos Aires, colaboraría en publicaciones de países como Cuba, Brasil, Estados Unidos, España y México, y sería invitado a una gran cantidad de eventos literarios de todas partes del mundo, entre los que se destacan el Festival Internacional de Poesía de Medellín (Colombia), el Encuentro Internacional de Poesía en Bogotá, el Seminario Internacional Ideamérica 1995, el Congreso estadounidense “The Powers of Poetry” (organizado por la Universidad de Eugene) y el Festival de Poesía de Las Palmas.

En 1987, gracias a “Cuerpo textual”, el poeta, narrador y traductor argentino fue distinguido con el Segundo Premio Municipal Ciudad de Buenos Aires y, años después, “Para amar a una deidad” fue merecedor del Premio Fundación Inca y del Premio Fondo Nacional de las Artes.

“Cantiga del otro”, “Ventana con Ornella”, “Piedra de amolar”, “Mientras él duerme”, “Testimonios de fin de milenio. Conversaciones con Elizabet Azcona Cranwell”, “De mujer nacido” y “El anticristo” son otros de los títulos que forman parte de la obra literaria de Jorge Ariel Madrazo, un argentino que se define a sí mismo como “poeta antes que periodista”.

Cuesta imaginar dos moscas haciendo el amor.

Esta historia por demás sentimental

-de ésas

de llorar-

ocurrió frente a mis pupilas, en

el insolente sol venezolano

cuando el macho Drosophila

melanogaster

(“amante del rocío de vientre negro”)

el pretencioso mosco del banano,

sonó sus alas en un vibrato irresistible,

primero en Do sostenido,

muy luego

en La mayor

(y la hembra cayó, hechizada,

en sus brazos.

O, mejor: en sus sedosas patas)

Lástima: tal pasión

habría de

durar sólo dos semanas

(breve

vida

feliz)

El mosca Romeo murió en

el primer acto la mosca

Julieta lo siguió

dolce ragazza innamorata.

Shakespeare, más indeciso

       que Hamlet,

no se decide a escribir la tragedia.

En esta noche que aún no existe

(acaso vaya

a suceder mañana), desde

el callejón malamente iluminado

por

una única, jadeante,

intranquila luz

desde un hueco del tiempo

tapizado

de truenos

avanzan, uno a

uno,

lerdos, distrayéndose

por cualquier bobada,

parecidos a

párvulos:

tus muertos.

Créense, tus muertitos,

 tan vivientes

¿Cómo avisarles

                 del error?

Tía Teresa, anciana, enciende

dorado velador de opalina,

radio vecina esparce su

teatro palmolive del aire y

Madre niña empeñada en bordar

aquella erguida, alerta garza en

punto cruz

“Jorge, pequeño,

alcanzále su guiso

al mendigo

que hace buen rato araña la puerta”

Y estará al caer, con su balanza

que llaman “romana”

el turco, gran visir de vidrios y

botellas.

Y Padre aún no regresó de ese enigma:

la “oficina”

Vuelven a la carrera Maya, Selva,

compañeras

15 años abrazándote en ideal en

amor en rojas llamaradas en

el ejército del Ebro que

una tarde el río cruzó

ay Carmela y ay y

el cantar sube la cuesta

Pero ¿por qué

está de pronto todo

tan silencioso

hoy? ¿Tan

borrosa la consabida

huella?

¿Y nadie te responde?

¿Y todos los mayores

faltaron hoy

a clase, en esta

rara noche

que (quién sabe)

ocurrirá mañana?

“Ninguna hilera de velas, por

deslumbrante que ella sea

lograría jamás ser

un amanecer”

-dijiste, alzándote del sillón

(de cuero)

con ese aleteo inquieto de

los dedos que tanto, ah,

conseguía

intranquilizarme:

temblores

aleteos 

titilación

como si una

vela

amenazada por

el viento fueras

como si una hilera de

trémulas

velas

como si el invocado

amanecer

mismito fueras

como si un lloroso

jamás

bien comprendido

(por los demás)

como leve revelación

o desvelado

o furioso

(quizás)

amanecer.

NARANJAS MARINAS

Al poeta Héctor Miguel Ángeli

Ossa De Montiel, España Oleo Mujer con Naranjas

Era roja bandeja colmada con naranjas

(¿naranjas, he dicho? ¿naranjas?) No eran

claras frutas sobre la mesa, sólo

acaso esas naranjas anaranjando el mar

es decir: desholladas a orillitas del mar

por incierta muchacha que te acecha con

ojos de naranja que seduce al oceáno

estuprador, izador de vaporosas faldas

por lo cual cuatro manos con sal ya se

entremezclan, y una naranja flota

como barquito insignia

Y el mar caribe riela su friso de naranjas

No son, no son las claras frutas sobre la mesa.

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